Primero el Aceite

Escribí Primero el Aceite para reflejar el contraste entre la prisa de mi vida actual —con café de máquina, corbata y carreras— y el recuerdo de mi abuelo. Guardaba su aceitera de latón en el estante más alto, añorando sus desayunos a las seis y su lección de que la prisa es mala cocinera. Mi intención fue capturar el momento en que el recuerdo despierta: el sábado en que mi hija se subió a una silla. Al bajar la aceitera y decirle que el aceite abriga al pan, supe que debía transformar esa herencia tan pequeña y cotidiana en una canción sobre el tiempo, la memoria y el amor.

Letra de la Canción

[00:22.34] Vivo lejos, en un piso
[00:25.58] donde nunca huele a pan.
[00:29.54] En el estante más alto
[00:32.04] la aceitera de mi abuelo:
[00:37.42] de latón, con su abolladura,
[00:40.26] la que bajó de la alacena
[00:43.36] cada mañana a las seis
[00:45.50] para el desayuno de todos.
[00:50.18] Y a las siete, sin querer,
[00:55.52] me acuerdo de su voz.
[01:01.00] Pri-i-imero el aceite, decía,
[01:04.62] luego el tomate, hijo mío,
[01:08.00] que el pan se pone a esperar
[01:10.54] y el aceite lo abriga.
[01:15.72] Pri-i-imero el aceite, decía,
[01:18.92] y yo callaba y sonreía:
[01:22.42] tan poca cosa era todo
[01:24.70] y era toda mi vida.
[01:32.04] Se levantaba a las seis,
[01:35.02] rallaba el tomate sin prisa,
[01:38.62] tostaba el pan en la lumbre
[01:41.22] y la corteza sonaba.
[01:45.38] Yo, con las piernas colgando
[01:47.96] de la silla de la cocina,
[01:51.78] miraba cómo la luz
[01:55.12] entraba por el patio.
[02:00.26] Pri-i-imero el aceite, decía,
[02:03.80] luego el tomate, hijo mío,
[02:07.14] que el pan se pone a esperar
[02:09.74] y el aceite lo abriga.
[02:14.50] Pri-i-imero el aceite, decía,
[02:18.16] y yo callaba y sonreía:
[02:21.54] tan poca cosa era todo
[02:23.82] y era toda mi vida.
[02:29.73] Hoy es lunes, siete y cuarto,
[02:32.37] café de máquina, de pie;
[02:35.85] un cruasán que sabe a nada
[02:39.09] y el móvil dando vueltas.
[02:42.41] Hoy hace diez años justos
[02:45.31] que su silla está vacía
[02:48.97] y yo con la corbata puesta
[02:52.11] sin tiempo para el recuerdo.
[02:56.01] Y tú, abuelo, que decías
[03:00.31] que la prisa es mala cocinera,
[03:03.59] dime cómo se sirve el tiempo
[03:06.57] cuando no hay quien lo espere.
[03:12.11] Un sábado, mi hija
[03:13.71] se sube a una silla.
[03:15.27] "Papá, ¿qué haces?". Pongo el pan,
[03:18.33] bajo la aceitera de latón
[03:20.91] y le digo, como él me decía:
[03:25.21] primero el aceite, mi vida.
[03:28.01] Y la aceitera, con su abolladura,
[03:31.19] por fin vuelve a gotear.
[03:37.17] Pri-i-imero el aceite, hija,
[03:40.79] luego el tomate, mi vida,
[03:44.05] que el pan se pone a esperar
[03:46.41] y el aceite lo abriga.
[03:51.45] Pri-i-imero el aceite, hija,
[03:55.71] y ella calla y sonríe:
[03:59.87] tan poca cosa es todo
[04:04.47] y es toda su vida.
[04:15.15] Primero el aceite.

← Volver al Blog 📍 Andalucía Suena 🛣️ Classic Drive